You’re In High School Again

Regresar a las raíces. Ver a amigos que te regresan a tu lugar inicial, para entender al mundo con asombro. Escuchar ese disco que olvidaste que amabas cuando tenías 17. Pensar con las neuronas de un quinceañero que se queda por primera vez sólo en casa. Disfrutar de una película que no habías visto, pero que sabes en qué va a terminar. Pasar una noche en vela riendo. Leer un poema que te recuerda a lo que olía eso, que no entendías y que ahora encierra un momento que se te fue como arena entre las manos, y que nunca más volverá a ocurrir.

Mañana es nuevamente el primer día de clases.

De estas calles que ahondan el poniente,
una habrá (no sé cuál) que he recorrido
ya por última vez, indiferente
y sin adivinarlo, sometido

a quién prefiera omnipotentes normas
y una secreta y rígida medida
a las sombras, los sueños y las formas
que destejen y tejen esta vida.

Si para todo hay término y hay tasa
y última vez y nunca más y olvido
¿quién nos dirá de quién, en esta casa,
sin saberlo, nos hemos despedido?

Tras el cristal ya gris la noche cesa
y del alto de libros que una trunca
sombra dilatada por la vaga mesa,
alguno habrá que no leeremos nunca.

Hay en el sur más de un portón gastado
con sus jarrones de mampostería
y tunas, que a mi paso está vedado
como si fuera una litografía.

Para siempre cerraste alguna puerta
y hay un espejo que se aguarda en vano;
la encrucijada te parece abierta
y la vigila, cuadrifronte, Jano.

Hay, entre todas tus memorias, una
que se ha perdido irreparablemente;
no te verán bajar a aquella fuente
ni el blanco sol ni la amarilla luna.

No volverá tu voz a lo que el persa
dijo en su lengua de aves y de rosas,
cuando el ocaso, ante la luz dispersa,
quieras decir inolvidables cosas.

¿Y el incesante Ródano y el lago,
todo ese ayer sobre el cual hoy me inclino?
Tan perdido estará como Cartago
que con fuego y con sal borró el latino.

Creo en el alba oír un atareado
rumor de multitudes que se alejan;
son los que me han querido y olvidado;
espacio y tiempo y Borges ya me dejan.

“Límites”, Jorge Luis Borges

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En realidad podría continuar, (porque no, queridos lectores, no estaba haciendo copy-paste) hasta la locura que asesina y se convierte en una leyenda romántica, pero el dulce sonido de un teclado hiperligero, con acentos, autocorrección y shift+manzanita+z es una trivialidad pusilánime ante el cruel sonido de una verdadera máquina de escribir.

No soy una máquina de escribir.

Ñoño

De vez en cuando me acuerdo que tengo un blog y que me gusta harrrrto publicarle cosas para estirar la liga: algún día los servidores van a explotar de tanta lelada en internet. Hoy, les comparto una bonita camiseta que mi compañero Mael “El Periodista” Vallejo porta esporádicamente en la redacción de Chilango.

Y al principio me burlé de él, como suelo hacer con ese tipo de diseños con “statements”, pero a la larga, encontré que esa frase vendedora también me define en el día a día. Extraño este blog como desahogo godínez.

Pueden leer el esfuerzo de su servidor por poner encabezados coherentes y mis desvelones por entregar a tiempo todos los días en Chilango.com, una vez al mes en la revista (Chilango, por supuesto), en indio.com.mx y de vez en cuando por acá mismo.

Y ojo, López Dórigas y Alatorres, que Mael les va a quitar la chamba un día. Él no tiene el cabello tan terso como la modelo, y tampoco tiene un pecho de catálogo.  (Léanlo y opinen)

Ven Caridad…

Es increíble como todo puede suceder gracias a las causas nobles. Desde cenas con talentos como Lionel Richie o Stevie Wonder como invitados especiales hasta el típico “boteo” en la calle, la caridad es algo que funciona por allá. Si no me creen, miren esto.

more about “Slave Leia Splashdown – The Best Car …“, posted with vodpod

¡Sí! Son Storm Troopers y Leias en atuendo de esclavitud. Los acompaña Darth Vader y la Playmate of the Year 2007 (no, su nombre no importa). Recaudaron 1000 dólares para la Make-A-Wish Foundation lavando coches. Yo pagaría. Es más, alguna vez fui a un autolavado llamado Chicks on Speed donde unas argentinas lavaban tu coche (no con tanto ímpetu, pero te lo dejaban bien) en paños menores en Santa Fe, pero esa es otra historia.

Lo mejor de todo es que para hacer el bien a los que más lo necesitan no tuvimos que soplarnos esto:

Lucerito se cortó su hermosa cabellera para el Teletón. Ni pa Peña Nieto.

El problema de la caridad en México es que cuando hay causas nobles, nunca sabemos quién es el uñas largas que recibe la lana. Peor tantito, los cuello-blanco que administran las finanzas de los grandes corporativos, siempre se encargan de sacar un provecho de todo eso. Ya sea evadir impuestos, o deducir gastos, siempre ganan y no, no tienen el corazón noble como las modelos que prestaron sus físicos para lavar automóviles. Por eso yo le digo que no al redondeo.

En otros temasmucho menos caritativos, este fin de semana hay un reven por una buena causa. Una fiesta para recaudar fondos para enviar un cortometraje a distintos festivales en Europa, ya que la “caridad” del gobierno nunca llega a todos. No será Lionel Richie ni Tom Jones, mucho menos Lucerito, pero les aseguro que se pondrá chido y retebonito. Les dejo el flyer y la promesa de subir cosas más seguido por acá.

Reflexiones del Super Tazón

1.

The Who (o lo que queda de ellos) sigue rockeando duro. Al igual que los Rolling Stones, se han mordido la lengua, para bien.  (“Hope I die, before I get old”).

Sí, aunque Daltrey se parezca a Austin Powers.

2.

La antiquísima tradición del Superdomingo (carne+cerveza) es ganadora. ¿Por qué mierdas no hacen este magno evento en sábado? La supercruda de ambas bondades es terrible. El estado de ánimo generalizado es terrible los superlunes.

3.

Odio el término Superdomingo.

4.

Me caen rebien las chicas que hacen su luchita para entender el juego. Como las mostradas a continuación.

Sobra decir que las que realmente entienden de qué se trata me caen muuucho mejor.

5.

Debería haber más fanáticos del fútbol americano y menos del soccer en nuestro país. El juego es mucho más inteligente y retador. Necesitamos más estrategias infalibles y menos lelos corriendo detrás de un balón.

That’s my two cents…

Nieve

Dice mi papá que la última vez que nevó en la ciudad fue en 1967. No quiero imaginar el caos. Por supuesto, no somos la cochina cantidad de personas que ahora (sobre)vivimos el DF, pero de todos modos somos un país “tropical” ¿qué no?

Tomada sin permiso del Flickr de casadequeso. Ojalá no se enoje

Y todos los inviernos es exactamente lo mismo. “Va a nevar en el DF.” El rumor del Servicio Meteorológico Nacional de que -ahora sí- caerá nieve. Y todos, como niños de 6 años, esperando a que el cielo, las banquetas y el Ángel de la Independencia se pongan blancos.

Marcelo Ebrard no puede hacer que caiga nieve sobre su Rockefeller Center regióncuatro, pero tenemos siempre el Ajusco, o ya de perdis, la autopista a Cuernavaca. (Por cierto, el único lugar donde su servidor ha visto la nieve en vivo y a todo color, ahí a la altura de la estatua de Morelos… de rancho.)

Tomada sin permiso del Flickr de Acuarela_08. Ojalá no se enoje

Pero: ¿Y si ahora sí cae un chingo de nieve?

¿Tendríamos que ir a trabajar? ¿Cómo le haríamos, con los caminos congelados?

¿Hay refugios adecuados para los que padecen de indigencia?

Después de hacer angelitos, monos y guerras de nieve, de agarrar una pulmonía marca llorarás, ¿qué?

¿Nos dejaríamos de quejar todo el tiempo  del frío sólo por la felicidad?

A 9 grados centígrados yo siento que se me caen los pies y no me dan ganas de hacer absolutamente nada. Ya me enfermé gacho y extraño el sol. Aunque cuando llegue la odiosa temporada  de calor quiera que regrese el friíto. Así somos todos, nada nos da gusto.

Nota al pie: El carácter hostil de esta reflexión tal vez se deba a uno de mis corajes infantiles más grandes. Los Vaqueros de Dallas contra Delfines de Miami en 1993. Juego de Acción de Gracias. Leon Lett.

No puedo ocultar mi nerviosismo esta postemporada. Y sí, ya sé que los Vaqueros son como el América. Ni pedo.

Adios Dos Mil Nueve

(Y nunca vuelvas)

Que el 2010 traiga:

• Más estabilidad (también en mis tobillos)
• Menos políticos de ultraderecha decidiendo por tí.
• Menos enfermedades de frenesí.
• Más educación y conocimiento para todos.
• Menos arterias congestionadas.
• Más profesionistas (bien) hechos en México.
• Más seguridad.
• Más sonrisas entre extraños.
• Álbumes Panini llenos para todos.
• Mucho trabajo y espacio para el ocio productivo.
• Más visitas de Metallica a México.
• Menos nicotina en nuestros pulmones.
• Menos kilos provocados por estrés.
• Más música, más películas, más arte para todos.
• Revoluciones individuales reflejadas en comportamientos colectivos.
• Menos talleres mecánicos corruptos.
• Un final digno para LOST.
• Libertad de decisión absoluta para las mujeres.
• Menos párrocos doblemorales.
• Matrimonios felices entre personas del mismo sexo.
• Soberanía nacional. Menos Iniciativas Mérida y más iniciativas civiles.
• Más días en donde se ven los arbolitos en las montañas.
• Menos inundaciones.
• Menos automóviles en las calles.
• Menos pendejos con iniciativa.

Y así, querido lector, deseo que seas feliz y estés siempre cerca de los tuyos.

Feliz 2010.

B.

Dark Side of the Flaming Lips (a primera escucha)

Mi primera descarga en la tienda de iTunes tenía que ser esta. Los Flaming Lips covereando uno de los primeros discos que marcaron mi vida. Se bajó rapidito y sin problemas. Primera sorpresa, el disco está firmado por The Flaming Lips and Stardeath and White Dwarfs With Henry Rollins and Peaches (un “and” más y no lo escucho, ja).

La portada me recuerda por alguna razón a Nirvana.

Play.

Primer track, el mítico latido del corazón. “Breathe”, espectacular, con el nuevo sonido que traen los Lips en Embryonic. Bajeo profundo y lo-fi, le da pie a “On the run”. Estos güeyes no se andan con mamadas. El disco está bien pensado. Va todo bien.

“Time” me recuerda a otro bien logrado esfuerzo por emular a Pink Floyd, toses, paneos… ¿tan rápido llegamos al reprise de “Breathe”? Se va como el agua, quiero más.

Fuck, fuck, fuck… Peaches cantando en “The Great Gig in the Sky”. Fuck. Peaches sabe cantar. Es un caos todo, un reverendo desmadre que suena increíblemente ajeno y familiar. Henry Rollins: “I never said I was afraid of dying”. No, yo tampoco he dicho eso nunca. Venga, la que sigue.

Ahhhh, caviar, lear jets y el bajo de Ivins sonando preciso. Protesta en cinco cuartos. Cinco cuartos mucho más barrocos que la de 1973, al mismo tiempo les falta esa dedicación pacheca que se escucha directo desde los estudios Abbey Road. Las voces suenan a través de un vocoder. Wayne Coyne invitó a la banda de su sobrino a grabar con ellos, es un jam pero bien orquestado. Alguien puso orden ahí, alguien definitivamente muy desordenado.

Calma distorsionada. “Us and Them”. Por alguna razón esta canción me da un poco de hueva al principio. Pero los ecos de Pink Floyd me enseñaron a escuchar los detalles en la música. Aquí no hay ecos, pero una constante en un sintetizador (¿o será un teclado viejo?) que hace que entre en un trance. “Forward he cried…” hay juegos con muchas voces de pronto. Eso es lo importante en un disco, que de pronto te sorprendan los detalles. No, no hay ecos pero soy fan. Es hermosa. Muy, pero muy cuidada y hermosa.

Prendo un cigarro. Un compañero.  El último de la cajetilla. Ni modo, ahí viene la parte más “colorida” del disco.

“Any Color You Like” es por mucho mi favorita del Dark Side de Pink Floyd. Tienen un buen reto aquí. Bien, empieza funky, llena de guitarras chillantes. Arreglitos minúsculos y el piano Rhodes con sonido giratorio. Una rola para lunáticos. ¿Y si  prendo otro cigarro?

Calma.

El lunático está en mi cabeza, y me gusta lo que me dice. Escucho las babitas, sí hay un delay. Quiero que mi vida tenga delay. Los lunáticos, y los lunáticos hablando como lunáticos están sonando en mis bocinas. Esto es vida. Sí. Un momento para dejar todo lo que estaba haciendo.

Y termina como debe ser. Piel chinita y toda la cosa. “Eclipse” sabiduría pura. Lágrimas. Latidos de corazón.

No hay lado oscuro de la luna, de hecho, toda está oscura.

¿Otra vez?

Va.

Los que logran hacer una buena reinterpretación de las obras maestras son merecedores de un embrujo. Vengan las brujas para los Flaming Lips. Bravo.

La redefinición del espectro visual

Continuando con la gustada sección: las reseñas que le piden a Baxter en Ibero 90.9, aquí está la que me tocó hacer para los discos del año. La lista completa la pueden consultar aquí. El texto es sobre el que -para mi gusto- es el disco del año. Al menos es el que más escuché y que a la fecha me sigue sorprendiendo. Al momento que escribo esto, no tengo el disco físico, eso ya dice mucho sobre él. (Se aceptan regalos navideños)

En fin, espero que sea de su agrado, apreciables lectores.

–

The Horrors – Primary Colours
Baxter

Abres la caja de Pandora, te encuentras con diez posibilidades, cada una de ellas ya está perfectamente delineada y clasificada en un lapso de tiempo. Todas se rigen bajo una misma imagen, como si fuera el reflejo de un espejo roto que arroja una instantánea por tema. Una fotografía en tonos sepia -fuera de foco- retrata siluetas oscuras y fúnebres. El título multicromático que nos recuerda que el verdadero terror se experimenta en vivo y a todo color, este discurso hace ver a Bela Lugosi como un mero recuerdo atrapado en el fondo del mar.
Un viaje.

Una travesía ultramarina en donde la constante es el sofocamiento, provocado por poesía cuasi adolescente y retroalimentación melódica que lograron en el estudio, apadrinados por un par de dañaditos: Chris Cunningham y Geoff Barrow. Las guitarras cambian de sonido, recuerdan y tributan a Kevin Shields (desde la fotografía que las contextualiza), los sintetizadores escapan pavorosos del cliché y al final no deja de ser música garage. No dejan de ser punks, y por supuesto, no dejan de ser románticos. Ahí el hilo negro de esa facha pasajera y olvidable del emo.
El segundo paso, probablemente el más difícil en la carrera de una banda de veinteañeros, fue logrado y con honores. Los ingleses hicieron historia que se cuenta sin pausas, sin descanso ni tanques de oxígeno. En el camino tocan fondo, se sumergen en la mierda para llegar a un final épico, memorable y que pide a gritos una repetición. Así, sí.

Primary Colours es uno de los primeros discos de la nueva década. Una década que pinta para experimentar, para acostumbrarnos a la crisis y aprender a vivir con ella. Tiempos oscuros para la sociedad, pero irónicamente los más brillantes para las mentes creativas. Solo así podremos sacar la cabeza del agua.

Fever Pitch

Nunca terminé la novela de Nick Hornby del mismo nombre. No conozco a fondo la historia del futbol inglés y mucho menos la del Arsenal (que por alguna razón me simpatizan). En la novela, el autor hace una especie de relato autobiográfico, con la vida de su personaje principal narrada a través de las estadísticas, triunfos y derrotas del equipo clasemediero de Londres. Termina siendo más estadística y menos novela. Claro, tenía que ser Nick Hornby.

Por supuesto que tampoco he visto su adaptación al cine, en donde el Arsenal es reemplazado por los Medias Rojas de Boston. (Por asuntos mercadológicos, claro. Nadie da un carajo por el soccer en el gabacho.)

Pero este post no se trata de Nick Hornby, más bien tomé prestado el título de la novela que nunca terminé para intentar descifrar mi repentino amor al fubol. (Sí, el locutor villamelón. Arribista. Sí, ese opinionado que cree que sabe de todo.) Pues así es, queridos lectores. He retomado poco a poco una afición a uno de los cánceres sociales más importantes de México. Los últimos dos partidos de los Pumas en CU, los viví desde la tribuna. También los pasados de la Selección Nacional. (Claro, tenía que ser neopuma.)

No sé a qué se deba mi descuido por el futbol. Cuando era niño lloraba viendo la televisión, vi tantas veces perder a mis adorados felinos en las épocas de Patiño y Schuster que terminé por ocupar mi fanatismo en otras cosas. Y comencé a escuchar música. Luego vinieron las épocas de “moda”, Molotov cantando canciones, Vergara, los campeonatos, Marioni. La verdad es que me importaba poco. Veo los logos de los Pumas en sus distintas y horribles versiones (Manejamos lo que es el “Che Guevera”, el “Darth Veider”, el “HomeroSimpson”) y me da pa’ abajo. Peor aun, basta con abrir un poco los ojos para darse cuenta de la relevancia casi dictatorial que tiene el futbol en un país como éste y lo detesto aun más. El dios. Ese que todo lo puede hacer. El que más refrescos, tarjetas de crédito, ropa deportiva, televisores, comida chatarra y un sinfin de etcéteras vende. Por eso México ama al futbol.

Y después del bicampeonato, mi equipo está en una de sus peores temporadas. Hoy en día no venden pero ni tres chicles en los altos mientras hacen dominadas. Justo ahora, es buen momento de regresar al estadio. De ser un verdadero fan. De llorar y cantar los goles como nadie. De volver a aprenderse la alineación con todo y cambios. Porque nada cambia el sentimiento de que tu equipo meta un gol en su peor momento. Creo que en eso termina Fever Pitch, pero la verdad es que  ya ni me interesa, nunca le fui al Arsenal… y mucho menos a las Medias Rojas de Boston.