You’re In High School Again

Regresar a las raíces. Ver a amigos que te regresan a tu lugar inicial, para entender al mundo con asombro. Escuchar ese disco que olvidaste que amabas cuando tenías 17. Pensar con las neuronas de un quinceañero que se queda por primera vez sólo en casa. Disfrutar de una película que no habías visto, pero que sabes en qué va a terminar. Pasar una noche en vela riendo. Leer un poema que te recuerda a lo que olía eso, que no entendías y que ahora encierra un momento que se te fue como arena entre las manos, y que nunca más volverá a ocurrir.

Mañana es nuevamente el primer día de clases.

De estas calles que ahondan el poniente,
una habrá (no sé cuál) que he recorrido
ya por última vez, indiferente
y sin adivinarlo, sometido

a quién prefiera omnipotentes normas
y una secreta y rígida medida
a las sombras, los sueños y las formas
que destejen y tejen esta vida.

Si para todo hay término y hay tasa
y última vez y nunca más y olvido
¿quién nos dirá de quién, en esta casa,
sin saberlo, nos hemos despedido?

Tras el cristal ya gris la noche cesa
y del alto de libros que una trunca
sombra dilatada por la vaga mesa,
alguno habrá que no leeremos nunca.

Hay en el sur más de un portón gastado
con sus jarrones de mampostería
y tunas, que a mi paso está vedado
como si fuera una litografía.

Para siempre cerraste alguna puerta
y hay un espejo que se aguarda en vano;
la encrucijada te parece abierta
y la vigila, cuadrifronte, Jano.

Hay, entre todas tus memorias, una
que se ha perdido irreparablemente;
no te verán bajar a aquella fuente
ni el blanco sol ni la amarilla luna.

No volverá tu voz a lo que el persa
dijo en su lengua de aves y de rosas,
cuando el ocaso, ante la luz dispersa,
quieras decir inolvidables cosas.

¿Y el incesante Ródano y el lago,
todo ese ayer sobre el cual hoy me inclino?
Tan perdido estará como Cartago
que con fuego y con sal borró el latino.

Creo en el alba oír un atareado
rumor de multitudes que se alejan;
son los que me han querido y olvidado;
espacio y tiempo y Borges ya me dejan.

“Límites”, Jorge Luis Borges

Add New Post

ALL WORK AND NO PLAY MAKES BAXTER A DULL BOY. ALL WORK AND NO PLAY MAKES BAXTER A DULL BOY. ALL WORK AND NO PLAY MAKES BAXTER A DULL BOY. ALL WORK AND NO PLAY MAKES BAXTER A DULL BOY.ALL WORK AND NO PLAY MAKES BAXTER A DULL BOY. ALL WORK AND NO PLAY MAKES BAXTER A DULL BOY. ALL WORK AND NO PLAY MAKES BAXTER A DULL BOY.

 

En realidad podría continuar, (porque no, queridos lectores, no estaba haciendo copy-paste) hasta la locura que asesina y se convierte en una leyenda romántica, pero el dulce sonido de un teclado hiperligero, con acentos, autocorrección y shift+manzanita+z es una trivialidad pusilánime ante el cruel sonido de una verdadera máquina de escribir.

No soy una máquina de escribir.

Ñoño

De vez en cuando me acuerdo que tengo un blog y que me gusta harrrrto publicarle cosas para estirar la liga: algún día los servidores van a explotar de tanta lelada en internet. Hoy, les comparto una bonita camiseta que mi compañero Mael “El Periodista” Vallejo porta esporádicamente en la redacción de Chilango.

Y al principio me burlé de él, como suelo hacer con ese tipo de diseños con “statements”, pero a la larga, encontré que esa frase vendedora también me define en el día a día. Extraño este blog como desahogo godínez.

Pueden leer el esfuerzo de su servidor por poner encabezados coherentes y mis desvelones por entregar a tiempo todos los días en Chilango.com, una vez al mes en la revista (Chilango, por supuesto), en indio.com.mx y de vez en cuando por acá mismo.

Y ojo, López Dórigas y Alatorres, que Mael les va a quitar la chamba un día. Él no tiene el cabello tan terso como la modelo, y tampoco tiene un pecho de catálogo.  (Léanlo y opinen)

Reflexiones del Super Tazón

1.

The Who (o lo que queda de ellos) sigue rockeando duro. Al igual que los Rolling Stones, se han mordido la lengua, para bien.  (“Hope I die, before I get old”).

Sí, aunque Daltrey se parezca a Austin Powers.

2.

La antiquísima tradición del Superdomingo (carne+cerveza) es ganadora. ¿Por qué mierdas no hacen este magno evento en sábado? La supercruda de ambas bondades es terrible. El estado de ánimo generalizado es terrible los superlunes.

3.

Odio el término Superdomingo.

4.

Me caen rebien las chicas que hacen su luchita para entender el juego. Como las mostradas a continuación.

Sobra decir que las que realmente entienden de qué se trata me caen muuucho mejor.

5.

Debería haber más fanáticos del fútbol americano y menos del soccer en nuestro país. El juego es mucho más inteligente y retador. Necesitamos más estrategias infalibles y menos lelos corriendo detrás de un balón.

That’s my two cents…

Conversaciones de Taxi

Llevé a verificar mi coche, como buen mexicano, el 30 de diciembre. “La unidad”, no dio el ancho en el primer intento. “Alto en hidrocarburos, joven, llévelo a un taller mecánico a que le arreglen eso y vuelve sin costo alguno.” Chale, pues a darle servicio a mi medio de transporte. Cruzo Insurgentes por Eje 5, y de pronto se ve un taller grande, decentón. Venga, si está tan grande debe funcionar. Para no hacer el cuento largo, mi coche no sólo no pasó la dura prueba del engomado CERO después de 920 varos de afinación y 400 de cambio de aceite, sino que estaba “fuera de especificaciones mecánicas”.

Volví a Servicios Nápoles a reclamar y me dijeron que por 600 pesitos únicamente ellos me lo verificaban. Y me aseguraban que pasaba. Por supuesto que les escupí en la cara (al menos esa fue la imagen en mi mente) y me largué. Ahora debo pagar miles de pesos en multas y demás, y lo peor… no puedo circular.

Viva México, y toda su corrupción (e impuntualidad).

En lo que va del año he tenido que moverme en taxi.

A continuación dos momentos para la posteridad… de la cuesta de enero.

1.

Sitio de taxis, Hipódromo de las Américas.

Una pardilla de taxistas leen periódicos sensacionalistas. Uno muy gordo, camisa blanca y botones mal cosidos que dejan ver su horrenda panza me grita a lo lejos.

– ¿Quiere taxi, joven?

Mi próximo chofer agrega.

– Ni tire su cigarro, así puedo fumar yo mientras manejo.

El gordo, cabulea la amabilidad de su colega operador.

– Ooooo, todavía ni se sube  y ya te lo andas ligando.

Me subo al taxi, pasamos por el aquelarre de conductores, el Jabba the Hutt grita a lo lejos:

– ¡No te cojas al pasaje!

Desde la ventana…

– ¡No te comas al pasaje!

Llegué sin problema alguno y hasta me facilitó lectura para el camino. El periódico en donde aparecía un descabezado en la tumba de Beltrán Leyva.

2.

– ¿Estudia en la ibero, Señor?

(Nunca me llaman “señor”, mi vida está en declive)

– No, aquí chambeo.

– Ah, seguro se enteró…

– ¿De qué?

– Del chavo de ahí que atropelló mató a otro por acá abajo.

– ¿QUÉ?

– Sí, lo atropelló. Yo lo vi. Le pegó por atrás, no sabe señor… voló.

– ¿Y se murió?

– Sí. Luego, luego.

– Pero para mí fue culpa del ciclista.

– Ah, iba en una bici.

– Sí, se bajó de la banqueta. Ya sabe que siempre nos echan la culpa a nosotros.

(Suena su teléfono celular, me ignora por completo y habla muy bajito)

– (Diálogo inaudible) … ¿Tons? ¿No hay hoteles por tu casa?

Nieve

Dice mi papá que la última vez que nevó en la ciudad fue en 1967. No quiero imaginar el caos. Por supuesto, no somos la cochina cantidad de personas que ahora (sobre)vivimos el DF, pero de todos modos somos un país “tropical” ¿qué no?

Tomada sin permiso del Flickr de casadequeso. Ojalá no se enoje

Y todos los inviernos es exactamente lo mismo. “Va a nevar en el DF.” El rumor del Servicio Meteorológico Nacional de que -ahora sí- caerá nieve. Y todos, como niños de 6 años, esperando a que el cielo, las banquetas y el Ángel de la Independencia se pongan blancos.

Marcelo Ebrard no puede hacer que caiga nieve sobre su Rockefeller Center regióncuatro, pero tenemos siempre el Ajusco, o ya de perdis, la autopista a Cuernavaca. (Por cierto, el único lugar donde su servidor ha visto la nieve en vivo y a todo color, ahí a la altura de la estatua de Morelos… de rancho.)

Tomada sin permiso del Flickr de Acuarela_08. Ojalá no se enoje

Pero: ¿Y si ahora sí cae un chingo de nieve?

¿Tendríamos que ir a trabajar? ¿Cómo le haríamos, con los caminos congelados?

¿Hay refugios adecuados para los que padecen de indigencia?

Después de hacer angelitos, monos y guerras de nieve, de agarrar una pulmonía marca llorarás, ¿qué?

¿Nos dejaríamos de quejar todo el tiempo  del frío sólo por la felicidad?

A 9 grados centígrados yo siento que se me caen los pies y no me dan ganas de hacer absolutamente nada. Ya me enfermé gacho y extraño el sol. Aunque cuando llegue la odiosa temporada  de calor quiera que regrese el friíto. Así somos todos, nada nos da gusto.

Nota al pie: El carácter hostil de esta reflexión tal vez se deba a uno de mis corajes infantiles más grandes. Los Vaqueros de Dallas contra Delfines de Miami en 1993. Juego de Acción de Gracias. Leon Lett.

No puedo ocultar mi nerviosismo esta postemporada. Y sí, ya sé que los Vaqueros son como el América. Ni pedo.

Adios Dos Mil Nueve

(Y nunca vuelvas)

Que el 2010 traiga:

• Más estabilidad (también en mis tobillos)
• Menos políticos de ultraderecha decidiendo por tí.
• Menos enfermedades de frenesí.
• Más educación y conocimiento para todos.
• Menos arterias congestionadas.
• Más profesionistas (bien) hechos en México.
• Más seguridad.
• Más sonrisas entre extraños.
• Álbumes Panini llenos para todos.
• Mucho trabajo y espacio para el ocio productivo.
• Más visitas de Metallica a México.
• Menos nicotina en nuestros pulmones.
• Menos kilos provocados por estrés.
• Más música, más películas, más arte para todos.
• Revoluciones individuales reflejadas en comportamientos colectivos.
• Menos talleres mecánicos corruptos.
• Un final digno para LOST.
• Libertad de decisión absoluta para las mujeres.
• Menos párrocos doblemorales.
• Matrimonios felices entre personas del mismo sexo.
• Soberanía nacional. Menos Iniciativas Mérida y más iniciativas civiles.
• Más días en donde se ven los arbolitos en las montañas.
• Menos inundaciones.
• Menos automóviles en las calles.
• Menos pendejos con iniciativa.

Y así, querido lector, deseo que seas feliz y estés siempre cerca de los tuyos.

Feliz 2010.

B.

Fever Pitch

Nunca terminé la novela de Nick Hornby del mismo nombre. No conozco a fondo la historia del futbol inglés y mucho menos la del Arsenal (que por alguna razón me simpatizan). En la novela, el autor hace una especie de relato autobiográfico, con la vida de su personaje principal narrada a través de las estadísticas, triunfos y derrotas del equipo clasemediero de Londres. Termina siendo más estadística y menos novela. Claro, tenía que ser Nick Hornby.

Por supuesto que tampoco he visto su adaptación al cine, en donde el Arsenal es reemplazado por los Medias Rojas de Boston. (Por asuntos mercadológicos, claro. Nadie da un carajo por el soccer en el gabacho.)

Pero este post no se trata de Nick Hornby, más bien tomé prestado el título de la novela que nunca terminé para intentar descifrar mi repentino amor al fubol. (Sí, el locutor villamelón. Arribista. Sí, ese opinionado que cree que sabe de todo.) Pues así es, queridos lectores. He retomado poco a poco una afición a uno de los cánceres sociales más importantes de México. Los últimos dos partidos de los Pumas en CU, los viví desde la tribuna. También los pasados de la Selección Nacional. (Claro, tenía que ser neopuma.)

No sé a qué se deba mi descuido por el futbol. Cuando era niño lloraba viendo la televisión, vi tantas veces perder a mis adorados felinos en las épocas de Patiño y Schuster que terminé por ocupar mi fanatismo en otras cosas. Y comencé a escuchar música. Luego vinieron las épocas de “moda”, Molotov cantando canciones, Vergara, los campeonatos, Marioni. La verdad es que me importaba poco. Veo los logos de los Pumas en sus distintas y horribles versiones (Manejamos lo que es el “Che Guevera”, el “Darth Veider”, el “HomeroSimpson”) y me da pa’ abajo. Peor aun, basta con abrir un poco los ojos para darse cuenta de la relevancia casi dictatorial que tiene el futbol en un país como éste y lo detesto aun más. El dios. Ese que todo lo puede hacer. El que más refrescos, tarjetas de crédito, ropa deportiva, televisores, comida chatarra y un sinfin de etcéteras vende. Por eso México ama al futbol.

Y después del bicampeonato, mi equipo está en una de sus peores temporadas. Hoy en día no venden pero ni tres chicles en los altos mientras hacen dominadas. Justo ahora, es buen momento de regresar al estadio. De ser un verdadero fan. De llorar y cantar los goles como nadie. De volver a aprenderse la alineación con todo y cambios. Porque nada cambia el sentimiento de que tu equipo meta un gol en su peor momento. Creo que en eso termina Fever Pitch, pero la verdad es que  ya ni me interesa, nunca le fui al Arsenal… y mucho menos a las Medias Rojas de Boston.

Mudanza

Es tiempo de mudanza.

Hace tres semanas, emprendí el viaje hacia la independencia y hasta el momento todo marcha bien dentro de lo que cabe.
¿Por qué? Porque es importante hacerse cargo de uno mismo, bañarse con agua fría y aprender. Aprender a disfrutar del silencio, o de la canción que más te gusta a todo volúmen. Una pasta quemada y quedarse despierto hasta las tres de la mañana, reconociendo el lugar. Reuniones con las personas con las que compartes de alguna u otra forma tu vida, conocer al final. El viaje es el elemento que unifica al héroe, y en tiempos como los nuestros, en donde los héroes están más devaluados que el peso mexicano, no hay de otra más que creer en algo.

Ésta es mi nueva casa, redecorada, remasterizada, recalentada. Tal vez no la frecuente mucho, es mi ‘casa de verano’, el lugar en donde vengo a descansar, en donde encuentro paz. Y al final termina siendo una obligación. Es la versión 2.0 del blog que ya conocían, la 3.0 de muchos otros hogares míos que todavía habitan en la red, algunos desde hace más de 10 años.

Si te gusta lo que lees, bien. Participa, comenta, miéntame la madre si no estás de acuerdo.

Si no te gusta, mejor. Construye o no regreses.

Seguimos dándole….

b.

I Don’t Wanna Grow Up (O qué pedo con los 25)

Y así, de un día al otro cambié de demográfico en las encuestas. Ya no debo tachar la primera opción (18-24), ahora me he convertido al menos para los encuestadores y mercadólogos en otro tipo de persona. Imagínense, queridos lectores que tan abandonados los he tenido, que hasta recibí un SMS de los PAPÁS de un amigo que decía: “bienvenido al mundo de los adultos”.

VERGA
VERGA
VERGA

¿Les cae? ¿Ahora sí ya soy un adulto? ¿Tendré que vestirme con mocasines y ropa sport los fines de semana? ¿Me tengo que cortar el pelo y usar los pantalones donde “dios manda”? ¿Puedo regañar a los niños? ¿Me tengo que neurotizar por deudas y tarjetas de crédito? ¿El predial? ¿La calvicie? ¿Niños, familia? ¿Empezar a pensar en comprar un auto deportivo?

Y hablando de autos, mi chevy que en alguna vez fue apodado “La Unidad” también cumplió años. Como orgulloso padre estuve presente con camarita y todo. Miren nomás.

He envejecido con él. Me estoy volviendo viejo, y cada vez escucho más música para adolescentes, como Metallica o Los Ramones:

Para acabarla de chingar, amanecí el día de hoy con una gripa avasalladora. Buen inicio de nuevo demográfico, Baxter.